La florida vida –a veces no– de Aurora

Aurora creció lejos de espejismos voluntarios del ejército de sus miedos. Saboreó sus derrotas tras largos días de amargor, mientras el dulce aguardaba más cerca que lejos de sus manos. Malinterpretó, se mintió y sus raíces hicieron que el árbol de de su vida se arropara en húmedas paredes angostas cual enredadera perdida en campos de aguas tranquilas.

Fue así como su diagnóstico de abracarse a lo ajeno por lo real e intenso dolor que le hacía perecer, era la única solución a plazo corto de aferrarse a sentirse viva dentro de su hastiada vida.

Sin embargo nunca perdió el norte, ni sus brazos ni si quiera la vida.

Niña normal que usaba de escafandra sus gafas empañas cuando quería meterse en sus adentros cuando escasos metros de ellas había visiones que le martilleaban el cerebro.

A cruzar los dedos cuando mentía, a plagarse la falda cuando se sentaba, a lavar sus gafas destartaladas. A empañar sus gafas cuando el amor la traicionaba.

Así era Aurora, niña que creció cerca de espejismos de la dictadura de sus miedos

Rebelde en la adolescencia, carita que mutaba dentro de su capullo de seda. Inquieta, estudiante aunque tenía tiempo para sí de a veces presumir de vagueza y ataviada con nuevas gafas sin el truco de la escafandra y con el corazón floreciendo en total ebullición sobre amores y desamores algunos ocultos, otros escritos en mil pupitres.

Se sentía indefensa, arrugada a pesar de su hermosa piel, cansada y sin planchar.

La mariposa creció y creció y creció…

Los hombres acudían como zánganos mientras ella revoloteaba en tormentas, días de sol e incluso en días de niebla. La soledad tenía forma de hombre.

-¿Quién sería el que hizo hacer ese nombre femenino?

Se preguntaba una y otra vez cuando sus alas se mojaban por algo más que la lluvia. Tan acompañada, tan sola…

Oculta de mil demonios permaneció en el refugio de sus libros, de su mente inquieta que fue la fuente de sus prejuicios, de sus miedos y de la búsqueda continua de salir a la calle sin escafandra mas sus lentillas ya no le servían.

Explosionó de vida sin que nadie se lo dijera, sembró semillas en sus entrañas, plantó gladiolos en los humedales que un día fueron las cuencas de sus ojos. Abrió ventanas y portó la luz quemando sus enredaderas y puso rectitud al crecimiento de su vida.

Aurora creció como mujer lejos de eufemismos y cerca de los suyos.


Y sembró vida lejos de la suya.

Rocinante

La chispa prendió la avena, mis ojos te atravesaron la sien.

Vendaval tardío, que antaño no soñaba ir más allá de un soplido.

El granero se quema, y es raro que en esta combustión me sienta bien.

En el fin de los días yo seré paja y tú piedra, tú quijote y yo molino.

Gigante inducido por el opio infinito que decora tus alucinaciones.

Seré más que un simple caballo al galope dentro de tus intuiciones.


Dulcinea creo que se perdió en el olvido.

30

Apoyados en el muro –donde un día fue nuestro lugar de quedadas para salir y más tarde se convirtió cuando poco a poco la amistad se fue separando, lugar de contar nuestras dichas y desdichas sobre lo ocurrido el finde los domingos por la noche- nos entra esa pesadumbre en forma de melancolía y no dejamos de ver nuestro símil entre esas hojas caídas empujadas por el viento que se esparce del árbol, que se esparce de su grupo. Aunque a nosotros nos sopló el tiempo...

Pero aún estamos. Con caras nuevas, algunos ya son padres, otros sobreviven como pueden, otros se casaron y otros piden el divorcio a la soledad, otros tienen negocios realmente rentables y algunos volaron del nido hace muchos años.

Algunos se cayeron de él y sus heridas sentenciaron su muerte, otros aún se dejan ver en pleno vuelo…

Pero el muro aún está allí, y yo me hago como hoy un año más viejo. Aún de vez en cuando nuestras mentes nos reúnen ahí a pesar que el muro se convirtió hace años en pisos de protección oficial.

Hostias y vino

No creo en Dios, pero cuando te veo te haría una religión.

Monólogos de ti

Estoy cansado de hablar de mí.

Me quiebro de tanto encerrarme en mi consciencia y de jugar a brujo intentando adivinar si mis besos mañana no estarán salpicando tus labios.

Como veis, me canso de hablar de mí…

Quedamos, hablamos y jugamos a hacer brujería sobre nuestros sexos.

Nos enterramos sobre tela y torturamos un colchón.

Como ves, me canso de hablar de ti…

¿Por qué te hablo y te escribo cuando tengo que conquistar el portal de tu casa y dejo huérfano el tuyo?


Porque quizá ya me he cansado de ti…

Tendrá que haber un camino

Tendrá que haber un camino,
habrá un camino
que me lleve,
que me lleve donde pueda estar.

Si no aparece el camino
no se dónde va a pasar.
Tendrá que haber un camino
que me lleve a donde pueda estar.

Otros prefieren quedarse,
prefieren quedarse,
aunque no puedan vivir.

Y yo prefiero la muerte
antes que seguir así.
Otros prefieren quedarse
aunque no puedan vivir,
aunque no puedan vivir.

Los Planetas/Enrique Morente - Tendrá que haber un camino

Miss Cocaine

Nuestro amor fue una quimera mal envuelto en papel de plata.

Espeso, líquido y maloliente.

Y nos lo fumamos hasta al borde del paro cardiaco.

Fue el culmen de nuestros excesos, nos consumimos el uno al otro hasta quemarnos los dedos, los pulmones y nuestro corazón o lo poco que nos quedaba de él.

Lo nuestro fue un camino sinuoso tan oscuro y frío que nos incineramos por llevar luz al agujero negro.

Nos quemamos, nos fumamos, nos drogamos, nos engañamos.

Ya no hay un jinete onírico virtual, ya no corre en el corcel de tus bragas.

Me caí y me clavé mi propia lanza.

Boeing 787

En la maleta una carta, en la chaqueta una foto y en la cabeza un cajón desastre que mezcla el pasado carcomido por un olvido forzoso sin apenas efectividad, y papeles en blanco con olor a nuevo esperando al avión y al futuro en forma de pinturas, lápices y bolígrafos.

Se puede huir de espejismos, de anclajes absurdos, de miedo a lo real.

Pero el presente y el pasado es una soga que ata bien las manos y nuestros pies, mientras un yugo aprisiona nuestras mentes y la ansiedad nos imanta todo nuestro ser.

Se tiene miedo al llegar, a que las pinturas se descoloreen antes de usarlas, que se derritan por el sudor de nuestras manos. La cobardía se puede afilar durante años en un sacapuntas de compromisos u obligaciones en las que nunca sale el sol.

Pero quizá por inercia promovida por un tal valor que encontramos en forma de migajas en nuestros bolsillos, nos hace montar en el avión tras una buena patada en el culo.

Y volamos atravesando nubes, chubascos, borrascas y tu recuerdo.

Quien sabe que se puede encontrar uno tras la salida del tren de aterrizaje, pero creo que voy a dejar la maleta dando vueltas sobre la cintra transportadora por infinito y pillaré el taxi tan pronto como pueda.

Viajaré por la ciudad encontrando un hueco con la ventanilla bajada y jugando con la aerodinámica con la palma de mi mano.

Lo que el viento se llevó

Hace tiempo abandoné mi cuarto para planear sobre el tuyo.

Fueron tiempos duros de guerras verbales hacia nuestro pasado. Miedo de película de serie B a nuestro futuro más cercano. No sé si fue justo aquella palabra, o esa actuación espontánea que va marcando tendencias sobre mi personalidad. No sé si es lo justo, no señor… Pero sí supe desde el principio que era lo correcto y lo que yo pensaba y todo lo que podía acaecer.

Las guerras suelen teñir el suelo de cadáveres y de almas en pena vagando por los campos de batalla y sé que tú aún disparándome con tu fusil y de enterrarme en vida, no vagué tanto tiempo como tú crees entre las trincheras tuyas y supe cortar las alambradas regalándote olvido.

Hace tiempo que planté un nuevo nido para dejar de planear sobre el tuyo.

Fueron tiempos duros donde hice la paz conmigo mismo y solamente tuve miedo a los que venían a consumir mi alma con sus problemas egoístas y de la gente que usa sus monólogos acallando al resto. No sé si fue justo que te cortara en tu gran interpretación de Escarlata O'Hara para encenderme un cigarro, darme la vuelta y cerrar tu puerta de un golpe. No supe que por aquél entonces era lo correcto, ni si quiera que me iba a deparar.

La paz es lo que tiene, que a veces se olvidan a los muertos y todas esas almas en pena que viajan vagando en cuerpos llenos de llagas y con la garganta resquebrajada por culpa de los sollozos. Entonces lo único que se recuerda es el terreno conquistado o como en mi caso: un terreno bien defendido a favor de mi sanidad.

Son los daños colaterales, dicen. Yo digo que son gente que nos impone el destino para que nos aprendamos bien el guión a base de palos.

La hija del trompetista

Y es así
justo como dijiste que sería
la vida pasa rápido
la mayoría del tiempo
y es así
una pequeña historia
no hay amor, no hay gloria
ni un héroe en tu cielo

No puedo quitar mis ojos de ti
No puedo quitar mis ojos de ti
No puedo quitar mis ojos de ti
No puedo quitar mis ojos de ti
No puedo quitar mis ojos de ti


Y es así
justo como dijiste que debía ser
nos olvidamos de la brisa
La mayoría del tiempo
Y es así
el agua más fría
la hija del trompetista
la niña denegada

No puedo quitar mis ojos de ti
No puedo quitar mis ojos de ti
No puedo quitar mis ojos de ti
No puedo quitar mis ojos de ti
No puedo quitar mis ojos de ti

¿Dije que te detesto?
¿Dije que desearía dejarlo todo atrás?

No puedo quitarte de mi mente
No puedo quitarte de mi mente
No puedo quitarte de mi mente
No puedo quitarte de mi mente
No puedo quitarte de mi mente
Mi mente, mi mente


Hasta que encuentre a alguien más...

Damien Rice – The Blower's Daughter

Medicina Interna

Esculcando corazones, llegué a darme cuenta que con el tuyo el mío avanza más rápido hasta tener la sensación de que va a estallar mi pecho. Y me pierdo en tan densa sinfonía sintiéndolo en la palma de mis manos cuando atraviesan tus senos. Boca angosta que enciende sus luces de neón cuando mi lengua atraviesa la tuya. Rincones llenos de rocío que hacen a los míos lluvia de mayo.

Terminemos nuestra inspección cuando se diga el “AHHHH” más sincero. Que termine cuando nuestra alma no pueda aguantar tanta pasión y nuestro cuerpo explote en gritos de placer.

Ya no quiero sábanas ni la danza del colchón. Podía morirme en tus brazos y pensar de que mi vida renacerá desde ese último beso de tus labios. Compramos juntos una nueva vida de unas pocas horas rebozados en sudor, arquitectos de cuerpos y sangre estudiando nuestra última lección.

A noche aprobamos el examen, nos graduamos en el amor.

Aída en el país de la nada

Siguiendo al conejo del color “busca a alguien que te engañes asimilando tus complejos y derrotas”, fuiste a parar a la madriguera de la nada. Bulímica de la nada, te inflaste hace tiempo de nada y ahora vomitas y vomitas nada. Ya no te queda nada, solamente aquél que quería serlo todo y te regaló nada. Y aquí estamos en un tenue recuerdo regalándote nada. Quien siembra nada, ya sabes qué recoge:

Nada.

All Mixed Up

She shadows me in the mirror
She never leaves on the light
And some things that I say to her
They just dont seem to bite
Its all mixed up
Its all mixed up
Its all mixed up

She tricks me into thinkin
I cant believe my eyes
I wait for her forever
But she never does arrive
Its all mixed up
Its all mixed up
Its all mixed up

She says to leave it to me
(leave it to me)
Everythingll be alright
(be alright)
She says to leave it to me
(leave it to me)
Everythingll be alright

Shes always out makin pictures
Shes always out makin scenes
Shes always out the window
When it comes to makin dreams
Its all mixed up
Its all mixed up
Its all mixed up

She says to leave it to me
(leave it to me)
Everythingll be alright
(be alright)
She says to leave it to me
(leave it to me)
Everythingll be alright
(be alright)
She says to leave it to me
(leave it to me)
Everythingll be alright
(be alright)
She says to leave it to me, yeah
(leave it to me)
Everythingll be alright
(be alright)
If you leave it to me
(leave it to me)
Everythingll be alright
(be alright)
Yeah, if you leave it to me
(leave it to me)
(be alright)
(be alright)
(be alright)
(be alright)



Red House Painters - All Mixed Up

Una luz en la soledad

Tilín-tilines se oyen por las tinieblas
Son las llamas que danzan en puntillas sobre las velas
Se borraron negros para dar paso a colores olvidados
¿Me puedes decir si esta noche te quedas?
Será una noche de agrios recuerdos encallados

Noviembre Azul

Novembre - The Blue

Vuelven los italianos estandartes de ese género tan emocional que lideran también grupos de la península como Klimt 1918.
Género que muchos están encasillando en el llamado metal/rock gafapasta compuesto por grupos del palo de Opeth, Katatonia, Anathema…

A pesar que el disco lleva ya colgado en la red más de un mes antes de la salida física del disco, me he esperado a realizar el comentario/análisis –soy incapaz de realizar críticas a estas bandas, hay demasiada belleza en sus discos – hasta que lo he tenido en mis manos.

El artwork como es habitual en estas bandas corre a cargo de Travis Smith, la producción está realizada por Mika Jussila en los estudios Finnvox -Sentenced, Amorphis, Him…- por lo cual se nota un trabajo mucho más denso en las guitarras, mucho más intenso en instrumentación que su anterior disco.

Comparándolo con Materia es cuando uno se da cuenta del avance. Si con ese disco vemos a un Carmelo Orlando totalmente realizado a las voces, su ópera prima como cantante dejando de un lado su monótono timbre de voz buscando voces dobladas, otros matices y más variedad, dejando la instrumentación sin tantos adornos y trabajo como este plástico que nos precede.

En The Blue vamos a encontrar de nuevo más voces guturales de parte de Carmelo, algo que en Materia eran casi nulas y que a veces daban la sensación de estar de más. Aquí sin embargo, están totalmente acopladas, haciendo más intenso aún si cabe todo este disco.

Instrumentación soberbia, a veces casi rozando el progresivo con cambios constantes de ritmo. Una implantación de guitarras acústicas y eléctricas tan perfectas como lo sucedido en el álbum de los americanos November’s Doom “Welcome the Fade”.

El disco está hecho para escucharlo del tirón, canciones con pasajes totalmente embriagadores como en Cantus Christri, canciones instrumentales llenas de miles de tonalidades desde la pasividad más incómoda producida por la melancolía hasta la rabia del doble bombo y los ritmos cuasi blast beat como en Zenith.

No hay otra canción más representativa de lo que nos espera, como la canción que abre el disco:

Novembre – Anaemia



A certain feeling assails
Visions form to wonder why
It still keeps fading
Away to the stars

The sanitarium is the night of the mind
Hidden where no-one wants to know
As nightside keeps saving your life
With its silver-painted dawn

The sanitarium holds the keys of the night
In a place no-one wants to know
And dance, dance for staying alive tonight
And you’re not alone

On and on the rains with their anaemic crystals
Wash the pitch away
And I will follow you through centuries of famine
And there will still be horror

Nightly blood anaemia
Night and blood, anaemia

As black sprites keep draining your life
When at night you’re all alone
And dance, dance to remain alive
As this night beholds no dawn

Útero

Es complicado "reiniciar" cuando nadie ha apretado el botón.

Es jodido esperar que alguien te escriba el guión y dejarte llevar por su película.

A veces es complicado ser el director y guionista al mismo tiempo máxime cuando uno no ha querido rotular la más mínima palabra.

Es ser espectador del espectáculo de la vida misma, manos que se entrelazan en algo inesperado.

Sentir algo nuevo. ¿Amor? ¿Tergiversación de una carencia suplida en dos alientos con baja frecuencia en el pequeño abismo de un oído?

Buscamos una razón, un sentimiento en esta razón de ser, y mientras tanto perdemos momentos tan sencillos como un entendimiento con un asentar de cabeza, una aclaración que no entendemos -el orgullo es nuestro enemigo- una expresión de confianza que a veces la infravaloramos.

No busques ningún entendimiento a tu vida, ni quieras que una corte te sigua y que te recen el día de tu funeral.

Lo que labras cuando plantas es lo que vas a cosechar.

Plántate a ti mismo y crece con los tuyos, no hay nada más bonito que la experiencia y el futuro impregnados en semillas.

Ama, quierete. Sé feliz y agradecido. Maréate en tu noria e invita a los tuyos.

Arriésgate, porque nada tienes que perder, y nada tienen ellos que apostar.

Ciclos

Unos van, unos vienen y la muerte es un simple reflejo de vida, un sarcófago de recuerdos bien hermético que solamente se contamina cuando se abren las tumbas por manos ajenas por interés propio. Yo no dejaré que se contamine ese ciclo que es mío, que construyó parte de mi identidad.


Linda 1-8-07

Y otros se quedan, y espero que el día que parta hacia algún lugar y que sólo puedan atrapar de mí recuerdos, espero que sigan mi estrategia y que nadie contamine sus recuerdos que formaron un castillo tan precioso como la vida misma.


Claudia 25-7-07


La Hora Violeta - Mi Gata

Fin de la primera parte

Porque todo tiene un fin y un renacer. Porque como dice la canción paz temporal de Anathema “hay un rumbo dentro y fuera” y quiero tomar un rumbo hacia fuera.

Porque escribir ahora me lleva al desdén, porque me causa hastío todo esto, porque no quiero que leas, porque quiero que estés conmigo.

Se cierra un círculo, hasta pronto tal vez.


Anathema - Temporary Peace

Absorto en silencio
Mirando sobre el mar
Las olas están limpiando
la memoria a medio olvidar
profundo dentro del momento
La risa flota sobre la brisa
Elevándose y cayendo, desapareciendo dentro de mí
Y juro que nunca supe, nunca supe
cómo pudo ser
y todo este tiempo todo lo que tenia dentro
fue lo que no pude ver
todas las olas están limpiando
todo lo que me lastima por dentro
más allá de este hermoso horizonte
yace un sueño para ti y para mi
esta tranquila escena aún intacta
por los rumores en el cielo
pero hay una tormenta acercándose
voces llorando en el viento
la serenata esta creciendo
más fría rompe mi alma
que trata de cantar
y hay tantos, tantos pensamientos
cuando trato de dormir
pero contigo empiezo a sentir
una especie de paz temporal
hay un rumbo dentro y fuera...

Síndrome de Estocolmo

Te odio tanto que no sé como voy a dejar de quererte.
Te siento tan fría, que me quema lo ausente.
Eres tan egoísta que eres totalmente dependiente.
Me encanta tu sonrisa cuando me mientes.
Ayer te dejé tan aparcada que hoy voy a secuestrarte.
Mis planes maquiavélicos se van al traste…

Mediodías de tartas y humo

Se dibujaba difuso, abstracto el humo del cenicero mientras su contorno se alzaba sinuoso hacia el techo. En una especie de explosión a efecto tiempo bala colisiona sobre el techo, olvidando su composición etérea al mezclarse con el ambiente a expensas de nuestros ojos.

Pero tú alzas la cabeza observando la lentitud del humo mientras tu boca maquina con el del cigarrillo. Da la impresión de que en cualquier momento va a salir unos anillos de humo despedidos de tus labios, mientras tu lengua ayuda a hacer la circunferencia hueca del aro.


Siempre he pensado que fumas demasiado, que el tiempo que consumes en hacerte correr la nicotina por tus pulmones, es el humo el que te consume.

Quizá no sea yo el indicado para decirte qué vicios te corroen, ni qué tienes que dejar y qué tienes que aceptar y amontonar. No soy el indicado, no…

Y la verdad es que pienso que mi paranoia es cada día más elevada en ese sentido, pero temo un futuro turbio más bien tirando a negro, como los de tus bronquios. En un afán de alzar mi dramatismo.

Me voy a poner a hacer una tarta de esas de queso y mermelada de fresas. De esas que ya vienen con todo, con su molde, con su galletita deseando ser sólida a base de margarina, y yo enfundado con mi batidora, mi delantal de gatitos –si me hubiera visto por un agujerito hace cinco años, seguramente me hubiera partido la caja al presenciar tal estampa- mezclo la leche con el polvo y me dejo llevar con esa olor, me trasporto, no sé…

Seguramente haga lo mismo que tú y tu humo.

No sé si estará lista la tarta para la sobremesa, si no está bien sólida por no haber estado el suficiente tiempo en la nevera, no me gusta. Y no porque quede mala, yo hasta me como y rebaño el recipiente de la batidora con mis dedos, sino porque aún a pesar de cocinar, ser hipócrita con tus vicios y llevar delantales amariconados, sigo igual de exigente que antaño. Pero a veces pienso que no es verdad, porque te amo con locura y no me enamoré de tus imperfecciones, ni te quise liberar de las garras de un pasado dramático, ni evitarte un futuro apocalíptico.

Creo que al final le estoy dando importancia a las cosas que importan de veras, y sé que te amo.

Con eso me basta.